L’existence masculine est totalement incompréhensible pour les femmes.  

Un de mes amis proches a un jour décrit les hommes comme des automates terrifiants aux yeux des femmes. « Street Don » (pour ceux qui connaissent) a évoqué l’homme moyen qui enfonce les portes, frappe le sol et agit avec une vitesse et une force qui pourraient réduire n’importe quelle femme en poussière. 

Pour une femme, les hommes sont comme des animaux sauvages ou des machines industrielles incontrôlables. Nous disposons d’une force explosive et d’une vitesse terrifiante incompréhensibles. Nous consommons des quantités de nourriture qui ouvriraient l’estomac des femmes et les tueraient, simplement par amusement et par faim modérée. Livrés à nous-mêmes, nous jouons à des jeux bruyants jusqu’à ce qu’ils dépassent le stade de la simulation et anéantissent des civilisations entières. Nous sommes nés pour être tués et nous descendons de ceux qui ont refusé de mourir.

Telle est la disparité entre les sexes. Nous sommes une espèce entièrement différente de celle des femmes. Nous ne pouvons pas comprendre le monde dans lequel elles vivent, un monde où elles dépendent de subterfuges, de charme et de codes sociaux d’une complexité qui dépasse notre compréhension. 

De même, les femmes ne peuvent pas comprendre le monde des hommes. Les hommes se réfugient dans le confort des tranchées construites par leurs ancêtres, des tunnels et des sas de comportements rituels destinés à nous protéger de nous-mêmes dans les grands champs de bataille ouverts aux altercations.

Être un homme, c’est apprendre les mécanismes inconscients de la survie. Beaucoup d’hommes modernes ne comprennent même pas les raisons profondes qui les poussent naturellement à agir d’une certaine manière. Il est facile de comprendre l’arithmétique des instincts de chasseurs-cueilleurs pour des choses comme la compétition physique ou les démonstrations de machisme, mais beaucoup seraient fascinés de comprendre à quel point des gestes sociaux apparemment superficiels, performatifs, voire absurdes, sont importants pour maintenir la santé biologique de l’humanité.

Être une femme, c’est se blottir parmi les poules pour trouver chaleur et protection. La sororité est une ville en forme de dôme dans un désert radioactif, un collectif à grande échelle qui recèle une concurrence féroce. Les femmes lèvent les yeux dans un élan de solidarité lorsque la pluie acide et les météores s’abattent sur le ciel, mais seulement pendant quelques instants avant de se précipiter dans le labyrinthe des jeux perfides de l’ascension sociale et de la communication sociale. Le coup fatal des femmes s’apparente à celui qui consiste à pousser les plus faibles de la portée hors de l’auge pour les affamer, leurs poignards sont inconsciemment lancés dans toutes les directions.

Être un homme, c’est entrer dans le désert pendant de longues périodes. Les éléments sont impitoyables et la peau doit être endurcie pour former une carapace. Un homme avale de l’eau d’égout chargée de métaux lourds et de cendres malsaines chaque fois qu’il est confronté à un million de micro-rejets par jour, les transformant en nutriments et les rejetant sous forme de méchanceté défensive.

Un homme est confronté à divers degrés de turbulence, apprenant que l’équité est une fausse promesse faite par ceux qui n’ont aucun intérêt ni aucune connaissance du grand jeu qui dicte le cours de la vie elle-même. Il est exposé à de nouveaux seuils de souffrance psychologique tout au long de sa vie, sans recours, ne pouvant que s’endurcir jusqu’à l’engourdissement.

Les hommes comprennent très rapidement ce que signifie être intrinsèquement dépourvu de valeur dans un vide. Les femmes sont incapables de ressentir cela, car elles ont une valeur intrinsèque du fait même d’être des femmes. 

Une femme sans perspectives ni personnalité peut toujours attirer l’attention à tout moment si elle choisit de renoncer à son précieux capital de discrétion. 

Les hommes oublient parfois que ce n’est pas facile, trivial ou sain pour les femmes de le faire. Mais les femmes oublient que malgré le caractère dégradant d’agir par désespoir, elles ont toujours cette option. C’est un bouton d’urgence que les hommes n’auront jamais. Une femme qui devient désespérée se transforme simplement en une femme facile ou en une prostituée. Un homme qui devient désespéré peut soit devenir un violeur, soit mourir seul, deux options qui ne sont viables pour aucun être sensible.

Les hommes brûlent leurs vaisseaux dès leur naissance. Ils sont contraints de faire face à la vérité inéluctable qu’ils ne valent rien, sauf ce qu’ils peuvent accomplir, conquérir, voler ou bricoler pour eux-mêmes. Les hommes sont intrinsèquement remplaçables et, à l’exception de quelques chanceux qui ont la vie facile, ils le savent.

Les non-initiés et les impuissants se moqueront de ces descriptions, les considérant comme une dramatisation du quotidien.

Des épouses rondes et dédaigneuses invoquent des arguments imaginaires selon lesquels les hommes sont des mauviettes lorsqu’ils tombent malades.

Des employés de bureau indignés, sirotant leur café au lait, affirment que leurs propres difficultés réduisent la possibilité que d’autres connaissent des turbulences.

Des princesses universitaires ignorantes et des serveuses au teint blafard.

Des mères célibataires et des victimes d’abus sexuels qui détestent leur père.

Des douleurs post-partum épuisantes et des crampes menstruelles.

Pleurer devant le miroir, stresser à cause du maquillage, des attentes, des implications, des confusions, des jugements, de la honte, de l’insécurité, du rejet ; toutes les folies de l’existence féminine convoquées comme une armée de golems de pierre s’opposant à la menace urgente de ressentir de l’empathie pour l’ennemi primordial.

Je ne prétends pas que les femmes n’ont pas leurs propres fardeaux, mais comme l’ont démontré les princesses Female-To-Male en pleurs et tant d’autres expériences marginales, les femmes sont complètement anéanties lorsqu’elles sont exposées à 1 % de l’expérience masculine. Nous sommes les baudroies qui occupent les profondeurs écrasantes et l’obscurité totale des parties les plus profondes de l’océan. Survivre, résister, persister.

Le plus troublant, c’est qu’après avoir suffisamment mûri, les hommes développent un goût pour la solitude. Finalement, ils la recherchent comme un sel rare dans un rocher aride, siphonnant tous les moments de paisible néant qu’ils peuvent trouver dans le tumulte de la vie familiale et professionnelle.

Nous recherchons la solitude lorsque nous nous sommes trop confortablement adaptés à la compagnie. Lorsqu’un homme s’éloigne momentanément de sa famille, est quitté par sa petite amie ou part seul en voyage loin de chez lui, il ressent une étincelle d’électricité au plus profond de lui-même. Il sent le vent sur sa peau et un soulagement animalier d’un poids qu’il ne comprenait pas pleinement. Il se dit : « Je suis seul. Je suis vivant. »

Ce sentiment est étrange, car être seul, c’est mourir. L’exil était l’une des choses les plus horribles qu’un homme du Paléolithique pouvait vivre, une mort lente et misérable assurée. Et pourtant, nous admirons l’homme véritablement solitaire comme l’archétype héroïque ultime, libre de se plier à la volonté de quiconque, redevable uniquement à lui-même et à la nature impitoyable. Nous rêvons de déserts infinis, de terres rocailleuses, de toundra arctique, de villes vides s’étendant sur des millions de kilomètres à parcourir pour l’éternité.

Nous envisageons d’être placés dans des espaces métalliques gris au cœur de vaisseaux spatiaux oubliés, dérivant dans l’espace entre les galaxies alors que le temps s’écoule au-delà de notre compréhension, nous séparant de tout ce qui était humain par des millions d’années-lumière et des milliers de siècles. Les jeunes hommes imagineront mourir à la guerre à partir des films qu’ils ont vus et des histoires qu’ils ont lues. Les hommes âgés qui ont connu la guerre dénonceront ces idées tout en gardant à jamais leurs expériences comme le moment le plus marquant de leur vie.

Une mère regarde ses enfants dans les yeux et ressent pour eux un amour infini et une affinité surnaturelle qu’elle n’a jamais éprouvé auparavant.

Un fils regarde son père dans les yeux et y voit un regard étrange, légèrement brillant, qu’il ne comprend pas tout à fait, sentant qu’il signifie quelque chose mais sans pouvoir le déchiffrer.

Le regard de son père est l’avenir. Un long chemin semé de sueur, de sang, de douleur et de triomphe qui attend de s’abattre sur le cœur de son fils comme un coup de massue. Son fils connaîtra la désolation totale.

Le goût du sang dans sa bouche après un coup de poing au nez.

Le tourment de mille bureaucrates tatillons qui l’écrasent pour le simple fait d’exister tout au long de ses études.

Le gouvernement qui le prive de sa récompense durement gagnée en échange de sa tentative de le recruter pour qu’il meure inutilement au service des intérêts de parasites.

La cruauté imprudente et haineuse d’un amour méprisé, moitié gratuit de la part d’une jeune fille naïve, moitié infligé à lui-même par des projections incontrôlées.

Le vide accablant de la paresse gaspillée qui s’accumule autour de lui pour l’étouffer de honte comme un sanctuaire de déchets non triés dans une pièce nue et malodorante. 

Les heures mornes au petit matin dans le parking d’une station-service qui hérissent les poils de sa nuque comme une antilope entendant craquer une brindille.

La crainte imminente de la responsabilité, de l’échec, de la disparition de la lignée et de la décadence de la société, tout cela tourbillonnant dans une tempête gigantesque qui bloque le soleil et l’enveloppe dans une obscurité totale et désespérée, jusqu’à ce qu’il apprenne à manier sa colère avec une telle brutalité qu’il s’immole en une étoile brûlante et dense pour se frayer son propre chemin.

La promesse de liberté qui se balance à la périphérie de sa vision alors qu’il se fraye un chemin hors des ruines.

Le père voit une rivière de sang bien au-delà de l’horizon, attendant que son fils s’y noie. Il sait qu’il ne peut rien faire d’autre que lui apprendre à nager, comme son père le lui a appris, et comme le père de son père le lui a appris, et ainsi de suite.

Le père regarde son fils dans les yeux et sait qu’un jour, il mourra. Il a pensé à la mort chaque jour de sa vie, d’une manière ou d’une autre. Il sait qu’un jour viendra où il sera réduit en poussière et que d’ici là, il doit donner à son fils tout ce qu’il peut pour survivre dans ce monde, comme il a survécu. Il sait que cela brisera son fils au-delà de toute compréhension et deviendra une cicatrice qui marquera sa vie, qu’il devra cacher à ses proches comme tous les autres.

Telle est la condition humaine. La mort est ce qui fait de nous des hommes. Les hommes les plus forts et les plus endurcis font face à la mort véritable. Les hommes ordinaires connaissent la mort comme une ombre qui inflige son essence aux actions banales de la vie quotidienne. Les hommes les plus faibles se cachent de la mort, la parfument et la peignent de jolies couleurs tout en se distrayant par l’oisiveté et la consommation. Mais tous les hommes connaissent la mort, qu’ils la comprennent ou non.

Le but inhérent à la femme est de donner la vie sur cette terre.

Le but inhérent à l’homme est de la reprendre.

Ce sont les rôles que nous avons occupés tout au long de l’existence, celui de cueilleur et celui de chasseur. 

Tenter de franchir la ligne biologique sacrée entraîne une détresse suicidaire chez ceux qui s’y risquent. Au-delà des signes évidents tels que des sourcils trop épilés et des visages androgynes aux traits doux et ronds, les Female-To-Male se révèlent à travers leurs larmes et leur tourment lorsqu’ils ont un véritable aperçu de ce que signifie être un homme. 

C’est une chose extrêmement cruelle à faire à soi-même, jouer à la vie en mode difficile sans même disposer de la manette pour se déplacer correctement. Entrer dans l’arène des gladiateurs sans arme pour se défendre et sans foule pour vous acclamer, même si vous parvenez à gagner.

Aucune quantité de tatouages « Ed Hardy » de bon goût et de sweats à capuche ne protégera votre corps fragile et votre psychologie fragile, axée sur l’attention, des défis dont les hommes ne réalisent même pas consciemment l’existence. Vous êtes seul dans le désert et vous allez mourir très rapidement d’exposition, et nous allons récupérer votre carcasse pour en extraire la moelle osseuse.

Traduction d’un article de Scorched Earth Policy.